Une pastille Vichy?

La relance par le ministre de l'immigration des thèmes autour de "l'identité nationale"et de la fierté d être français" remet en lumière les fondements idéologiques de la Réaction ultraconservatrice d'une partie (peut être une majorité de la population française). Le spectre de VICHY est bien plus proche qu'on le pense surtout lorsqu’on drague à nouveau les "frontistes". Le protecteur en chef des français oppose donc une conception restrictive de la Nation en se basant clairement du fantasme colonial selon lequel l'étranger, le jeune issu de l'immigration constituent éventuellement une classe dangereuse. 

La Nation vu par les Révolutionnaires de l'an 93...

La citoyenneté était basée sur la résidence. La solidarité était donc le ciment du corps civique de la France. Ainsi, 
"Tout étranger âgé de 21, qui domicilié en France depuis 1 an, y vit de son travail ou acquiert une propriété ou épouse une française ou adopte un enfant ou nourrit un vieillard, tout étranger, qui sera jugé par le corps législatif avoir mérité de l'humanité est admis à l'exercice des droits du citoyen français."

La Nation vu par Sarkozy et Pétain :

" l'identité nationale" est un rapport des Français à la terre" N.Sarkozy, Jura. 27.10.09
" La terre, elle, ne ment pas [...] Elle est la patrie elle-même" Ph. Pétain 22.06.09

Pour une "REGENESIS" de l'ARt au Maroc : Mohamed Rachidi

Pour Mohamed Rachidi la critique d’art au Royaume Chérifien ne tient plus son rôle et « sombre dans une profonde léthargie ». Comment l’expliquer ? Comment régénérer le débat esthétique entre peintres et spécialistes des sciences humaines. Quelle est la place du chercheur. Mohamed Rachidi ne voit dans les temples des Beaux –arts au Maroc (Tétouan et Casablanca que des « unités de fabrication » de techniciens, attachés aux enseignements académiques, sans pouvoir s’intéresser à la recherche, à la création et aux concepts théoriques. La frustration est donc évidente surtout dans le contexte marquée par la concurrence des identités car pour le peintre « l’art reste un bstion pour se prémunir contre les assauts de la mondialisation […] L’art est la plus belle forme de résistance quand il s’agit de préserver notre identité et notre originalité contre le raz-marée de la globalisation ».
Vous retrouverez son article dans le numéro 50-51 de la Revue Qantara édité par l’IMA

L'Algérie des premiers peintres...

Bonjour,
Je voudrai par ce petit « article » évoquer le destin de certaines figures de la peinture algérienne à l’époque contemporaine
Indubitablement, peu de manifestations ou expositions explorent L’Algérie des Peintres contrairement à notre pays… C’est pour lutter contre ce vide historiographique que je remets en lumière quelques figures de la peinture algérienne. Il est important en parallèle de comprendre l’importance du contexte et du « moment » colonial car celui-peut nous faire aider à répondre à des questions comme : Pourquoi si peu d’artistes algériens ? Alors que des centaines de peintres français sont venus parcourir l’Algérie des Chimères !
Replaçons-nous à la fin du XIX ème et au début XX ème. Dans les grandes villes, les arts traditionnels étaient avant tout décoratifs… L’Ecole nationale Beaux-arts d’Alger avait été créé qu’en 1881. Rappelons que la conquête de l’Algérie date dés 1830. Ainsi, les moyens de diffusion de la culture artistique était limité …et assurément les élites locales n’avaient pas accès aux portes mêmes de ces institutions. Et ce n’est qu’en 1930 que l’on inaugura le musée national des Beaux arts.
La première génération de peintres algériens d'origine autochtone naît donc dans l’ Algérie française des années 1926.
- Azouaou Mammeri est enseignant. C'est avec des scènes de vie traditionnelle (L’école coranique, L’ Appel à la prière) et des paysages d'une grande intériorité que sa peinture fut célébrée. Présentées à Alger en 1924, on le loue comme « le nouveau peintre oriental entre tant d’orientalistes ».

- Mohamed Racim : A quatorze ans, Prosper Ricard lui offre de travailler au Cabinet des dessins
de l'Enseignement professionnel. Il signe alors un important contrat avec l'éditeur Piana pour illustrer la traduction des Mille et Une Nuits du docteur Mardrus. Durant huit longues années, Racim accomplit ce travail dont les revenus lui permettent de voyager et d'étudier notamment les collections de miniatures persanes à Londres, la miniature hindoue et l'enluminure européenne du Moyen Âge . Il expose à Paris avant Le Caire, Rome, Vienne, Bucarest puis Stockholm et reçoit en 1924 la médaille d'or de la Société des peintres orientalistes français.


- Mohamed Temmam et Mohamed Ranem continuèrent dans le même esprit le travail de Mohamed Racim.

- Abdelahim Hemeche : Commence à exposer dans les années 30 et bénéficie d’une bourse pour étudier à Paris. Aime évoquer le symbolique sa peinture demeure riche en couleur et bien chaleureuse. Il puise son inspiration dans la vie traditionnelle des Algériens

Théâtre de l'absurde ou la chronique d'une mort en direct

Le Liban, pays de beauté où nos rêves y naissent comme un nouveau printemps plein de joie et de senteurs exquises est tombé dans des suites de conflits qui ne cessent de le ronger.

Un imbroglio politique, un problème international, une arène où s’affrontent ses fils prêts a en découdre… Voila le Liban…

Que se passe-il ? N a-on pas retenu les leçons des autres décennies pour se retrouver sans le vouloir mort-vivant dans une fosse comme nos filles dans une ère ancienne ? ! Le Liban de nos factions est un pays de discours et de querelles, un mensonge continuel.

Peut- il exister d’autres humiliations ? Tous doivent sentir la honte du passé et celle du présent. Espoir gâché…

La voix de la Galilée

Rim Banna, c'est une voix superbe, touchante, craquante, parfois bouleversante. Elle ne chante qu'en arabe et porte le son de la Palestine d'aujourd'hui. Mais pas seulement. Autour d'elle, un espace musical très fin, sophistiqué, délicat. Auteur, compositeur, interprète de ses propres chansons, elle chante également le répertoire populaire traditionnel de sa région qu'elle adapte à un public contemporain.
Particularité, son nouvel album, le second, n'est distribué qu'en deux points du globe: en Palestine et en Norvège. Pourquoi la Palestine? Parce que c'est son pays bien sûr. Très engagée politiquement, Rim Banna est née en Galilée, à Nazareth, en 1966, et revendique son identité même si elle est partie étudier la musique au prestigieux institut Gnesins à Moscou.
Pourquoi la Norvège? Parce qu'elle publie ses disques sur un petit label indépendant basé non loin du cercle polaire, près d'Oslo, et surtout qu'elle a choisi de se faire accompagner par les meilleurs musiciens de jazz du moment, tous Norvégiens, à l'exception du guitariste, ukrainien. Elle a notamment enrôlé Eivind Aarset, l'un des jazzmen les plus recherchés: il joue de la guitare comme chantent les baleines.
Outre en Palestine et en Norvège, les disques de Rim Banna sont disponibles sur le web, notamment sur www.kkv.no. Ses chansons fendent le coeur.

Balkis de Nizar kabbani

 

Merci à vous, Merci à vous, Assassinée, ma bien aimée ! Vous pourrez dès lors Sur la tombe de la martyre Porter votre funèbre toast. Assassinée ma poésie ! Est-il un peuple au monde, -Excepté nous- Qui assassine le poème ? O ma verdoyante Ninive ! O ma blonde bohémienne ! O vagues du Tigre printanier ! O toi qui portes aux chevilles Les plus beaux des anneaux !

Ils t'ont tuée, Balkis !
Quel peuple arabe
Celui-là qui assassine
Le chant des rossignols !

Balkis, la plus belle des reines
Dans l'histoire de Babel !
Balkis, le plus haut des palmiers
Sur le sol d'Irak !

Quand elle marchait
Elle était entourée de paons,
Suivie de faons.

Balkis, ô ma douleur !
O douleur du poème à peine frôlé du doigt !
Est-il possible qu'après ta chevelure
Les épis s'élèveront encore vers le ciel ?

Où est donc passé Al Samaw'al ?
Où est donc parti Al Muhalhil ?
Les anciens preux, où sont-ils ?

Il n'y a plus que des tribus tuant des tribus,
Des renards tuant des renards,
Et des araignées tuant d'autres araignées.
Je te jure par tes yeux
Où viennent se réfugier des millions d'étoiles
Que, sur les Arabes, ma lune,
Je raconterai d'incroyables choses
L'héroïsme n'est-il qu'un leurre arabe ?
Ou bien, comme nous, l'Histoire est-elle mensongère ?
Balkis, ne t'éloigne pas de moi
Car, après toi, le soleil
Ne brille plus sur les rivages.

Au cours de l'instruction je dirai :
Le voleur s'est déguisé en combattant,
Au cours de l'instruction je dirai :
Le guide bien doué n'est qu'un vilain courtier.

Je dirai que cette histoire de rayonnement (arabe)
N'est une plaisanterie, la plus mesquine,
Voilà donc toute l'Histoire, ô Balkis !

Comment saura-t-on distinguer
Entre les parterres fleuris
Et les monceaux d'immondices ?

Blakis, toi la martyre, toi le poème,
Toi la toute-pure, toit la toute-sainte.
Le peuple de Saba, Balkis, cherche sa reine des yeux,
Rends donc au peuple son salut !

Toi la plus noble des reines,
Femme qui symbolise toutes les gloires des époques sumériennes !
Balkis, toi mon oiseau le plus doux,
Toi mon icône la plus précieuse,
Toi larme répandue sur la joue de la Madeleine !

Ai-je été injuste à ton égard
En t'éloignant des rives d'Al A'damya ?
Beyrouth tue chaque jour l'un de nous,
Beyrouth chaque jour court après sa victime.

La mort rôde autour de la tasse de notre café,
La mort rôde dans la clé de notre appartement,
Elle rôde autour des fleurs de notre balcon,
Sur le papier de notre journal,
Et sur les lettres de l'alphabet.

Balkis ! sommes-nous une fois encore
Retournés à l'époque de la jahilia ?
Voilà que nous entrons dans l'ère de la sauvagerie,
De la décadence, de la laideur,
Voilà que nous entrons une nouvelle fois
Dans l'ère de la barbarie,
Ere où l'écriture est un passage
Entre deux éclats d'obus,
Ere où l'assassinat d'un frelon dans un champ
Est devenu la grande affaire.

Connaissez-vous ma bien aimée Balkis ?
Elle est le plus beau texte des œuvres de l'Amour,
Elle fut un doux mélange
De velours et de beau marbre.

Dans ses yeux on voyait la violette
S'assoupir sans dormir.
Balkis, parfum dans mon souvenir !
O tombe voyageant dans les nues !

Ils t'ont tuée à Beyrouth
Comme n'importe quelle autre biche,
Après avoir tué le verbe.

Balkis, ce n'est pas une élégie que je compose,
Mais je fais mes adieux aux Arabes,

Balkis, tu nous manques… tu nous manques…
Tu nous manques…

La maisonnée recherche sa princesse
Au doux parfum qu'elle traîne derrière elle.
Nous écoutons les nouvelles,
Nouvelles vagues, sans commentaires.

Balkis, nous sommes écorchés jusqu'à l'os.
Les enfants ne savent pas ce qui se passe,
Et moi, je ne sais pas quoi dire…

Frapperas-tu à la porte dans un instant ?
Te libéreras-tu de ton manteau d'hiver ?
Viendras-tu si souriante et si fraîche
Et aussi étincelante
Que les fleurs des champs ?

Balkis, tes épis verts
Continuent à pleurer sur les murs,
Et ton visage continue à se promener
Entre les miroirs et les tentures.

Même la cigarette que tu viens d'allumer
Ne fut pas éteinte,
Et sa fumée persistante continue à refuser
De s'en aller.
Balkis, nous sommes poignardés
Poignardés jusqu'à los
Et nos yeux sont hantés par l'épouvante.

Balkis, comment vas-tu pu prendre mes jours et mes rêves ?
Et as-tu supprimé les saisons et les jardins ?

Mon épouse, ma bien aimée,
Mon poème et la lumière de mes yeux,
Tu étais mon bel oiseau,
Comment donc as-tu pu t'enfuir ?
Balkis, c'est l'heure du thé irakien parfumé
Comme un bon vieux vin,
Qui donc distribuera les tasses, ô girafe ?
Qui a transporté à notre maison
L'Euphrate, les roses du Tigre et de ruçafa?

Balkis, la tristesse me transperce.
Beyrouth qui t'a tuée ignore son forfait,
Beyrouth qui t'a aimée
Ignore qu'elle a tué sa bien aimée
Et qu'elle a éteint la lune.
Balkis ! Balkis ! Balkis !
Tous les nuages te pleurent,
Quidonc pleurera sur moi ?

Balkis, comment vas-tu pu disparaître en silence
Sans avoir posé tes mains sur mes mains ?

Balkis, comment as-tu pu nous abandonner
Ballottés comme feuilles mortes par le vent ballottées,
Comment nous as-tu abandonnés nous trois
Perdus comme une plume dans la pluie ?

As-tu pensé à moi
Moi qui ai tant besoin de ton amour,
Comme Zeinab, comme Omar ?
Balkis, ô trésor de légende !
O lance irakienne !
O forêt de bambous !
Toi dont la taille a défié les étoiles,
D'où as-tu apporté toute cette fraîcheur juvénile ?

Balkis, toi l'amie, toi la compagne,
Toi la délicate comme une fleur de camomille.

Beyrouth nous étouffe, la mer nous étouffe,
Le lieu nous étouffe.
Balkis, ce n'est pas toi qu'on fait deux fois,
Il n'y aura pas de deuxième Balkis.
Balkis ! les détails de nos liens m'écorchent vif,
Les minutes et les secondes me flagellent de leurs coups,
Chaque petite épingle a son histoire,
Chacun de tes colliers en a plus d'une,
Même tes accroche-cœur d'or
Comme à l'accoutumée m'envahissent de tendresse.

La belle voix irakienne s'installe sur les tentures,
Sur les fauteuils et les riches vaisselles.
Tu jaillis des miroirs
Tu jaillis de tes bagues,
Tu jallis du poème,
Des cierges, des tasses
Et du vin de rubis.

Balkis, si tu pouvais seulement
Imaginer la douleur de nos lieux !
A chaque coin, tu volettes comme un oiseau,
Et parfumes le lieu comme une forêt de sureau.

Là, tu fumais ta cigarette,
Ici, tu lisais,
Là-bas tu te peignais telle un palmier,
Et, comme une épée yéménite effilée,
A tes hôtes tu apparaissais.

Balkis, où est donc le flacon de Guerlain ?
Où est le briquet bleu ?
Où est la cigarette Kent ?
Qui ne quittait pas tes lèvres ?
Où est le hachémite chantant
Son nostalgique chant ?

Les peignes se souviennent de leur passé
Et leurs larmes se figent ;
Les peignes souffrent-ils aussi de leur chagrin d'amour ?

Balkis, il m'est dur d'émigrer de mon sang
Alors que je suis assiégé entre les flammes du feu
Et les flammes des cendres.

Balkis, princesse !
Voilà que tu brûles dans la guerre des tribus.
Qu'écrirais-je sur le voyage de ma reine,
Car le verbe est devenu mon vrai drame ?
Voilà que nous recherchons dans les entassements des victimes
Une étoile tombée du ciel,
Un corps brisé en morceaux comme un miroir brisé.
Nous voilà nous demander, ô ma bien aiméme,
Si cette tombe est la tienne
Ou bien celle en vérité de l'arabisme ?

Balkis, ô sainte qui as étendu tes tresses sur moi !
O girafe de fière allure !

Balkis, notre justice arabe
Veut que nos propres assassins
Soient des Arabes,
Que notre chair soit mangée par des Arabes,
Que notre ventre soit éventré par des Arabes,
Comment donc échapper à ce destin ?
Le poignard arabe ne fait pas de différence
Entre les gorges des hommes
Et les gorges des femmes.

Balkis, s'ils t'ont fait sauter en éclats,
Sache que chez nous
Toutes les funérailles commencent à Karbala
Et finissent à Karbala
Je ne lirai plus l'Histoire dorénavant,
Mes doigts sont brûlés
Et mes habits sont entachés de sang.

Voilà que nous abordons notre âge de pierre,
Chaque jour, nous reculons mille ans en arrière !
A Beyrouth la mer
A démissionné
Après le départ de tes yeux,
La poésie s'interroge sur son poème
Dont les mots ne s'agencent plus,
Et personne ne répond plus à la question,
Le chagrin, Balkis, presse mes yeux comme une orange.
Las ! je sais maintenant que les mots n'ont pas d'issue,
Et je connais le gouffre de la langue impossible ;
Moi qui ai inventé le style épistolaire
Je ne sais par quoi commencer une lettre,
Le poignard pénètre mon flanc
Et le flanc du verbe.

Balkis, tu résumes toute civilisation,
La femme n'est-elle pas civilisation ?

Balkis, tu es ma bonne grande nouvelle.
Qui donc m'en a dépouillé ?
Tu es l'écriture avant toute écriture,
Tu es l'île et le sémaphore,

Balkis, ô lune qu'ils ont enfouie
Parmi les pierres !
Maintenant le rideau se lève,
Le rideau se lève.

Je dirai au cours de l'instruction
Que je connais les noms, les choses, les prisonniers,
Les martyrs, les pauvres, les démunis.

Je dirai que je connais le bourreau qui a tué ma femme
Je reconnais les figures de tous les traîtres.

Je dirai que votre vertu n'est que prostitution
Que votre piété n'est que souillure,
Je dirai que notre combat est pur mensonge
Et que n'existe aucune différence
Entre politique et prostitution.
Je dirai au cours de l'instruction
Que je connais les assassins,
Je dirai que notre siècle arabe
Est spécialisé dans l'égorgement du jasmin,
Dans l'assassinat de tous les prophètes,
Dans l'assassinat de tous les messagers.

Même les yeux verts
Les Arabes les dévorent,
Même les tresses, mêmes les bagues,
Même les bracelets, les miroirs, les jouets,
Même les étoiles ont peur de ma patrie.
Et je ne sais pourquoi,
Même les oiseaux fuient ma patrie.

Et je ne sais pourquoi,
Même les étoiles, les vaisseaux et les nuages,
Même les cahiers et les livres,
Et toutes choses belles
Sont contre les Arabes.

Hélas, lorsque ton corps de lumière a éclaté
Comme une perle précieuse
Je me suis demandé
Si l'assassinat des femmes
N'est pas un dada arabe,
Ou bien si à l'origine
L'assassinat n'est pas notre vrai métier ?

Balkis, ô ma belle jument
Je rougis de toute mon Histoire.
Ici c'est un pays où l'on tue les chevaux,
Ici c'est un pays où l'on tue les chevaux.

Balkis, depuis qu'ils t'ont égorgée
O la plus douce des patries
L'homme ne sais comment vivre dans cette patrie,
L'homme ne sait comment vivre dans cette patrie.

Je continue à verser de mon sang
Le plus grand prix
Pour rendre heureux le monde,
Mais le ciel a voulu que je reste seul
Comme les feuilles de l'hiver.

Les poètes naissent-ils de la matrice du malheur ?
Le poète n'est-il qu'un coup de poignard sans remède porté au cœur ?
Ou bien suis-je le seul
Dont les yeux résument l'histoire des pleurs ?

Je dirai au cours de l'instruction
Comment ma biche fut tuée
Par l'épée de Abu Lahab,
Tous les bandits, du Golfe à l'Atlantique
Détruisent, incendient, volent,
Se corrompent, agressent les femmes
Comme le veut Abu Lahab,

Tous les chiens sont des agents
Ils mangent, se soûlent,
Sur le compte de Abu Lahab,
Aucun grain sous terre ne pousse
Sans l'avis de Abu Lahab
Pas un enfant qui naisse chez nous
Sans que sa mère un jour
N'ait visité la couche de Abu Lahab,
Pas une tête n'est décapitée sans ordre de Abu Lahab

La mort de Balkis
Est-elle la seule victoire
Enregistrée dans toute l'Histoire des Arabes ?

Balkis, ô ma bien aimée, bue jusqu'à la lie !

Les faux prophètes sautillent
Et montent sur le dos des peuples,
Mais n'ont aucun message !

Si au moins, ils avaient apporté
De cette triste Palestine
Une étoile,
Ou seulement une orange,
S'ils nous avaient apporté des rivages de Ghaza
Un petit caillou
Ou un coquillage,
Si depuis ce quart de siècle

Ils avaient libéré une olive
Ou restitué une orange,
Et effacé de l'Histoire la honte,
J'aurais alors rendu grâce à ceux qui t'ont tuée
O mon adorée jusqu'à la lie !
Mais ils ont laissé la Palestine à son sort
Pour tuer une biche !

Balkis, que doivent dire les poètes de notre siècle !
Que doit dire le poème
Au siècle des Arabes et non Arabes,
Au temps des païens,
Alors que le monde Arabe est écrasé
Ecrasé et sous le joug,
Et que sa langue est coupée.

Nous sommes le crime dans sa plus parfaite expression ;
Alors écartez de nous nos œuvres de culture.

O ma bien aimée, ils t'ont arrachée de mes mains,
Ils ont arraché le poème de ma bouche,
Ils ont pris l'écriture, la lecture,
L'enfance et l'espérance.
Balkis, Balkis, ô larmes s'égouttant sur les cils du violon !
Balkis, ô bien aimée jusqu'à la lie !
J'ai appris les secrets de l'amour à ceux qui t'ont tuée,
Mais avant la fin de la course,
Ils ont tué mon poulain.

Balkis, je te demande pardon ;
Peut être que ta vie a servi à racheter la mienne
Je sais pertinemment
Que ceux qui ont commis ce crime
Voulaient en fait attenter à mes mots.

Belle, dors dans la bénédiction divine,
Le poème après toi est impossible
Et la féminité aussi est impossible.

Des générations d'enfants
Continueront à s'interroger sur tes longues tresses,
Des générations d'amants
Continueront à lire ton histoire
O parfaite enseignante !
Les Arabes sauront un jour
Qu'ils ont tué une messagère
QU'ILS…ON….TU…E…UNE….MES…SA…GERE.

 

 

Quand annoncera-t-on la mort des Arabes ?

Par Nizar Kabbani (1994)
Traduction de feu Abdelaziz Ben Daoud

1 J'essaie, depuis l'enfance, de dessiner ces pays Qu'on appelle-allégoriquement-les pays des Arabes Pays qui me pardonneraient si je brisais le verre de la lune... Qui me remercieraient si j'écrivais un poème d'amour Et qui me permettraient d'exercer l'amour Aussi librement que les moineaux sur les arbres... J'essaie de dessiner des pays... Qui m'apprendraient à toujours vivre au diapason de l'amour Ainsi, j'étendrai pour toi, l'été, la cape de mon amour Et je presserai ta robe, l'hiver, quand il se mettra à pleuvoir...   2 J'essaie de dessiner des pays... Avec un Parlement de jasmin... Avec un peuple aussi délicat que le jasmin... Où les colombes sommeillent au dessus de ma tête Et où les minarets dans mes yeux versent leurs larmes J'essaie de dessiner des pays intimes avec ma poésie Et qui ne se placent pas entre moi et mes rêveries Et où les soldats ne se pavanent pas sur mon front J'essaie de dessiner des pays... Qui me récompensent quand j'écris une poésie Et qui me pardonnent quand déborde le fleuve de ma folie...   3 J'essaie de dessiner une cité d'amour Libérée de toutes inhibitions... Et où la féminité n'est pas égorgée... ni nul corps opprimé   4 J'ai parcouru le Sud... J'ai parcouru le Nord... Mais en vain... Car le café de tous les cafés a le même arôme... Et toutes les femmes-une fois dénudées- Sentent le même parfum... Et tous les hommes de la tribu ne mastiquent point ce qu'ils mangent Et dévorent les femmes une à la seconde   5 J'essaie depuis le commencement... De ne ressembler à personne... Disant non pour toujours à tout discours en boîte de conserve Et rejetant l'adoration de toute idole...   6 J'essaie de brûler tous les textes qui m'habillent Certains poèmes sont pour moi une tombe Et certaines langues linceul. Je pris rendez-vous avec la dernière femme Mais j'arrivai bien après l'heure   7 J'essaie de renier mon vocabulaire De renier la malédiction du "Mubtada" et du "Khabar" De me débarrasser de ma poussière et me laver le visage à l'eau de pluie... J'essaie de démissionner de l'autorité du sable... Adieu Koraich... Adieu Kouleib... Adieu Mudar...   8 J'essaie de dessiner ces pays Qu'on appelle-allégoriquement- les pays des Arabes, Où mon lit est solidement attaché, Et où ma tête est bien ancrée, Pour que je puisse differencier entre les pays et les vaisseaux... Mais... ils m'ont pris ma boîte de dessin, M'interdisent de peindre le visage de mon pays... ;     9 J'essaie depuis l'enfance D'ouvrir un espace en jasmin. J'ai ouvert la première auberge d'amour... dans l'histoire des Arabes... Pour accueillir les amoureux... Et j'ai mis fin à toutes les guerres d'antan entre les hommes.et les femmes, Entre les colombes... et ceux qui égorgent les colombes... Entre le marbre... et ceux qui écorchent la blancheur du marbre... Mais... ils ont fermé mon auberge... Disant que l'amour est indigne de l'Histoire des Arabes De la pureté des Arabes... De l'héritage des Arabes... Quelle aberration !!   10 J'essaie de concevoir la configuration de la patrie ? De reprendre ma place dans le ventre de ma mère, Et de nager à contre courant du temps, Et de voler figues, amandes, et pêches, Et de courir après les bateaux comme les oiseaux J'essaie d'imaginer le jardin de l'Eden? Et les potentialités de séjour entre les rivières d'onyx? Et les rivières de lait... Quand me reveillant... je découvris la futilité de mes rêves. Il n'y avait pas de lune dans le ciel de Jéricho... Ni de poisson dans les eaux de l'Euphrate... Ni de café à Aden...     11 J'essaie par la poésie... de saisir l'impossible... Et de planter des palmiers... Mais dans mon pays, ils rasent les cheveux des palmiers... J'essaie de faire entendre plus haut le hennissement des chevaux ; Mais les gens de la cité méprisent le henissement !!   12 J'essaie, Madame, de vous aimer... En dehors de tous les rituels... En dehors de tous textes. En dehors de tous lois et de tous systèmes. J'essaie, Madame, de vous aimer... Dans n'importe quel exil où je vais... Afin de sentir, quand je vous étreins, que je serre entre mes bras le terreau de mon pays.     13 J'essaie -depuis mon enfance- de lire tout livre traitant des prophètes des Arabes, Des sages des Arabes... des poètes des Arabes... Mais je ne vois que des poèmes léchant les bottes du Khalife pour une poignée de riz... et cinquante dirhams... Quelle horreur !! Et je ne vois que des tribus qui ne font pas la différence entre la chair des femmes... Et les dates mûres... Quelle horreur !! Je ne vois que des journaux qui ôtent leurs vêtements intimes... Devant tout président venant de l'inconnu.. Devant tout colonel marchant sur le cadavre du peuple... Devant tout usurier entassant entre ses mains des montagnes d'or... Quelle horreur !!     14 Moi, depuis cinquante ans J'observe la situation des Arabes. Ils tonnent sans faire pleuvoir... Ils entrent dans les guerres sans s'en sortir... Ils mâchent et rabâchent la peau de l'éloquence Sans en rien digérer.   15 Moi, depuis cinquante ans J'essaie de dessiner ces pays Qu'on appelle-allégoriquement- les pays des Arabes, Tantôt couleur de sang, Tantôt couleur de colère. Mon dessin achevé, je me demandai : Et si un jour on annonce la mort des Arabes... Dans quel cimetière seront-ils enterrés ? Et qui les pleurera ? Eux qui n'ont pas de filles... Eux qui n'ont pas de garçons... Et il n'y a pas là de chagrin Et il n'y a là personne pour porter le deuil !!   16 J'essaie depuis que j'ai commencé à écrire ma poésie De mesurer la distance entre mes ancêtres les Arabes et moi-même. J'ai vu des armées... et point d'armées... J'ai vu des conquêtes et point de conquêtes... J'ai suivi toutes les guerres sur la télé... Avec des morts sur la télé... Avec des blessés sur la télé... Et avec des victoires émanant de Dieu... sur la télé...   17 Oh mon pays, ils ont fait de toi un feuilleton d'horreur Dont nous suivons les épisodes chaque soir Comment te verrions-nous s'ils nous coupent le courant ??   18 Moi, après cinquante ans, J'essaie d'enregistrer ce que j'ai vu... J'ai vue des peuples croyant que les agents de renseignements Sont ordonnés par Dieu... comme la migraine... comme le rhume... Comme la lèpre... comme la gale... J'ai vue l'arbisme mis à l'encan des antiquités, Mais je n'ai point vue d'Arabes !!

أحزان في الأندلس

كتبتِ لي يا غاليه..
كتبتِ تسألينَ عن إسبانيه
عن طارقٍ، يفتحُ باسم الله دنيا ثانيه..

عن عقبة بن نافعٍ
يزرع شتلَ نخلةٍ..
في قلبِ كلِّ رابيه..
سألتِ عن أميةٍ..
سألتِ عن أميرها معاويه..
عن السرايا الزاهيه
تحملُ من دمشقَ.. في ركابِها
حضارةً وعافيه..

لم يبقَ في إسبانيه
منّا، ومن عصورنا الثمانيه
غيرُ الذي يبقى من الخمرِ،
بجوف الآنيه..
وأعينٍ كبيرةٍ.. كبيرةٍ
ما زال في سوادها ينامُ ليلُ الباديه..


لم يبقَ من قرطبةٍ
سوى دموعُ المئذناتِ الباكيه
سوى عبيرِ الورود، والنارنج والأضاليه..
لم يبق من ولاّدةٍ ومن حكايا حُبها..
قافيةٌ ولا بقايا قافيه..
لم يبقَ من غرناطةٍ
ومن بني الأحمر.. إلا ما يقول الراويه
وغيرُ "لا غالبَ إلا الله"
تلقاك في كلِّ زاويه..
لم يبقَ إلا قصرُهم
كامرأةٍ من الرخام عاريه..
تعيشُ –لا زالت- على
قصَّةِ حُبٍّ ماضيه..

مضت قرونٌ خمسةٌ
مذ رحلَ "الخليفةُ الصغيرُ" عن إسبانيه
ولم تزل أحقادنا الصغيره..
كما هيَه..
ولم تزل عقليةُ العشيره
في دمنا كما هيه
حوارُنا اليوميُّ بالخناجرِ..
أفكارُنا أشبهُ بالأظافرِ
مَضت قرونٌ خمسةٌ
ولا تزال لفظةُ العروبه..
كزهرةٍ حزينةٍ في آنيه..
كطفلةٍ جائعةٍ وعاريه
نصلبُها على جدارِ الحقدِ والكراهيه..

مَضت قرونٌ خمسةُ.. يا غاليه
كأننا.. نخرجُ هذا اليومَ من إسبانيه..

Médias et les causes des peuples...

Des droits de l'homme aux droits de l'hommisme il n'y a qu' un pas...
La machine médiatique (les mêmes images de tibétains embastillés ) conduira à terme l' opinion public à être saturé et s'ennuyer des problèmes qui secouent certaines parties du monde.

Et par là une cause qui semble être noble se diluera dans d'autres considérations du genre : " La chine un ogre international, voila le péril jaune...Le chinois est le tyran des peuples..." j entend déjà Menard en train d'accabler les gouvernances... Ce dernier se décrédibilise en papillotant d'une cause a une autre sans produire aucun résultat tangible...

Je suis pour une médiatisation des causes de ce genre... Néanmoins, qui parle encore des moines de Birmanie ou des tchétchènes ou de la cause des minorités musulmanes dans le profond ouest chinois?
Balkanisation quand tu nous tiens!

Sur les traces de la nouvelle ville..

Elle prend par la mer, et priant aux racines, Loin de ce mot elle s'enfuit et sur le sable tombe.

Elle tombe. Beauté inconnue de la mer, épave Et présent de noces si sordides parmi nous ah L'eau vous épure, son écume vous ravit. La nuit Brusque vous vient. Voici la lance, la tracée, le sang.

Une femme à vos pieds criant misère, conqué­rants.

 

Edouard Glissant, Le sel noir